Am Ende
bleiben nur Fragmente.
Zukunft.
Traum.
Gebrüll.
Worte,
so oft auf uns gelegt,
so schwer auf uns gedrückt,
bis sie zu einer zweiten Haut werden.
Und irgendwo unter dem Papier,
unter den Stimmen,
unter dem endlosen Echo,
wartet noch ein Mensch darauf,
wieder gehört zu werden.
